Утро. 7:40. Я иду по листьям. Снова убеждаюсь, что это не просто листья. Они напоминают мне дни. Уже совсем забытые и никому не нужные. То сухие и серые, как пасмурные дни, то обжигающе красные - памятные дни.
Только пыль и свет машин. Ярко-красное солнце, но такое холодное, и, с другой стороны, луна цвета льда на лужах, казалось бы, но отчего-то мне теплая.
И я иду по этим чужим листьям - забытые воспоминания. Нет никому дела до них, всё ступаю по ним, не задумываясь. А мои листья где? В моём твоём городе. И сейчас, тот, кто идёт по моим листьям думает обо мне, думает ли он, что это чьи-то воспоминания?
Никто не хранит листья. А я храню так бережно и нежно. Но вот куда делись листья того года? Или поза того года? Где они, где они, где они...
Я так хочу... мне нужен хотя бы один листик с моего города. Пусть самый затоптанный, самый серый, хрупкий, мятый-перемятый, маленький мой листик. Я бы вдохнула его запах, и пусть это будет мгновение или доля секунды, но вдохнуть эту пыль бытия и прижать к сердцу то время мне так необходимо.
Чужие листья, исчезнувшие с памяти чужих мне людей в чужом городе волнуют мою (чужую?) душу. А вот и моя остановка.
Октябрь 2014, Воронеж