На мятой пастели устроился сон
Он сливочно- нежный и горький как стон,
Он кистью напишет о жизни рассказ
И стынет палитра неистовых глаз.
И режет звучанием его колорит.
Он бархатом красок о боли кричит.
Фрагментами смыслов инобытия
Он падает тихо как снег октября.