Ее глаза всегда выглядели немного мертвыми. Может, именно поэтому, она так притягивала. В них была загадка. Всем людям чертовски нравятся загадки. Но мало кто любит долго разгадывать их.
А я мог бесконечно долго смотреть на нее. Мне хотелось узнать, что скрывается под этой маской безразличия и пафоса.
Мне всегда казалось, что она на шаг впереди. Знала, что будет дальше. Знала про меня все. Видела насквозь.
Она замечала, что я постоянно смотрю на нее. И улыбалась. Она знала, что у нас не было ни единого шанса.
Однажды ночью она позвонила мне. Я узнал, что это она по дыханию в трубке:
- Я скучаю.
И я опять, кажется, разучился дышать.
Ночь, поистине, волшебное время. Время необдуманных, но искренних, даже сумасшедших поступков. Сколько прекрасного произошло ночью. Сколько всплесков чувств повидала она.
Люди становятся другими ночью. Они становятся настоящими. Чувства - искренними. Только ночью появляются силы что-то изменить, сделать то, на что не хватало сил днем. Написать. Позвонить...
Можно стать абсолютно другим. То, что происходит ночью, остается в ночи. Когда океан мыслей захватывает разум, когда в голове миллиарды вспышек идей, можно быть тем, кем хочешь, хотя бы в воображении. Ночью можно сбросить маски и просто быть собой.
- Почему ты молчишь? - послышалось с другого конца провода.
Она все еще здесь. Ее присутствие. Я чувствовал... Я не мог ничего ответить, словно забыл все слова, которые существуют в мире.
Никогда не признавал того, что сох по ней. На самом же деле, я не сох, я просто умирал от любви. Я жил только тогда, когда видел ее задумчивый взгляд, отсутствующий, витающий вне времени, вне досягаемости.
Она засмеялась.
- Ты так и будешь молчать?
Я чувствовал ее улыбку.
- Прости, я... Эм...
- Не извиняйся.
- Зачем звонишь? Ты что-то хотела?
- Уже 3 часа ночи. Ты, правда, считаешь, что у меня есть причина?
- ...
- Ладно, прости. Думаю, плохая была идея звонить тебе...
- Постой. Не бросай трубку.
Она вздохнула.
- Поговори со мной.
Ее голос теперь дрожал. Я представлял ее, сидящей в темной квартире на подоконнике. Ее лицо, освещаемое луной.
- Хорошо.
- Ты рад, что я позвонила тебе?
- Э... Думаю, да… А если бы я спал?
- Думаю, ты бы не очень расстроился, если бы я разбудила тебя, верно?
- Да, ты права.
- Не стоит.
- Что?
- Любить меня.
- С чего ты взяла...
Между нашими репликами висли огромные паузы.
- Все считают, что хорошо прячут свои чувства, на самом же деле, она нараспашку.
- Я ничего не жду от тебя.
- Что?
- Мне не нужна взаимность. Мне хватает того, чтобы просто смотреть на тебя.
- Ты странный. И глупый. Мне нравится.
- Тогда, я могу рассчитывать на взаимность?
- Нет.
- Почему?
- Девушки - существа странные. Я и сама не понимаю, что происходит со мной.
- Кажется, ты просто уже влюблена в кого-то другого.
- Это ужасно.
- Я знаю.
- Все наладится.
- Когда?
- Я не знаю. Бабушка говорила мне, что все наладится, но не успела сказать, когда...
- Когда-нибудь?
- Когда-нибудь.
- Почему ты позвонила мне, а не кому-нибудь другому?
- Сама не знаю. Мне хотелось снова услышать твой голос.
- Не знал, что ты бываешь такой...
- Ванильной?
- Ага.
- Я тоже не знала. Это все ночь.
- Ты такая другая. До неузнаваемости. Обычно тебе на все плевать.
- Но я знаю, что такое хотеть умереть.
- Эй.
- Не переживай обо мне. Я в порядке. Сейчас тебе нужно только одно. Быть счастливым.
- Что?
- Игнорируй проблему до тех пор, пока она не исчезнет.
- Что ты несешь?
- Я - твоя проблема. Я мешаю тебе идти дальше.
И она бросила трубку.