В детстве я очень любила стихи Эдуарда Асадова.
Такие вроде бы как от сердца, от души, про вечные ценности, про любовь.
"Хозяин погладил рукою
Лохматую рыжую спину:
- Прощай, брат! Хоть жаль мне, не скрою,
Но все же тебя я покину..."(с)
И вот уже ненавидим равнодушие, кормим бродячих животных, тащим домой пригретого щенка или котенка и смотрим на гневных родителей чистыми детскими глазами, не понимая, почему они-то не чувствуют, что всем нужно помочь?
Ведь стихи-то именно про это!
Или вот такие строки:
"Они студентами были.
Они друг друга любили.
Комната в восемь метров -
чем не семейный дом?!
Готовясь порой к зачетам,
Над книгою или блокнотом
Нередко до поздней ночи сидели они вдвоем..."(с)
И ты точно знаешь, что уж у тебя будет только истинная любовь, и ты никогда-никогда не повторишь чужие ошибки, ведь сам Асадов от души пишет про такие вещи.
И не понимаешь более старших людей, которые снисходительно смотрят на тебя, такую юную, романтичную и влюбленную, говоря, что это все только стихи, а жизнь другая.
Другой жизни не может быть!
Особенно когда тебе семнадцать и ты точно знаешь, что первая любовь - она настоящая, одна и на всю жизнь.
Вот так я и любила Асадова всю юность.
А потом как-то закрутилось, забылось, перевелось, заслонилось другими, переросло в опыт, в понимание и прощение.
И я случайно наткнулась на лирику Асадова.
И... не зацепило.
Никак.
Любовь на показ порядочная.
Фразы на показ простые.
Чувства на показ идеальные.
И все, что не вмещается в эти рамки - осуждается, не признается и отрицается.
Человек-верный строитель светлых чувств не имеет права на ошибку.
Не допускает вариантов.
Он родился словно кремень и умрет, как кремень.
И точка.
И мне стало неуютно и зябко.
Потому что черно-белый мир такой страшный, такой однобокий, такой упертый.
Нет радуги, нет переливов цветов, нет права выбора.
Ничего нет, кроме святой уверенности в истине своих слов.
И это плохо.
Плохо, когда человек не понимает, что у каждого истинная любовь своя.
Не книжная.
Не рифмованная.
А обычная, человеческая.
Разная.
Тем и замечательная.
При всем моем уважении.