Сон.
Комната.
Комната, залитая солнцем. На стенах ободранные обои. В углу комнаты, на стремянки стоит мужчина. Он штукатурит стену. На противоположной стене окно. Вместо занавески, на карнизе висит тюль. Красивая голубо-зеленная стрекоза летает возле окна. Вдруг она устремляется вглубь комнаты. Палка от карниза, медленно сползая вниз, пытается догнать стрекозу. Палка парит в воздухе. Стрекоза сверкает на солнце голубым брильянтом. Она резко разворачивается и стрелой летит сквозь тюль и стекло, растворяясь за окном.
Комната в квартире не одна.
Их несколько. Сколько не знаю. Мы с тобой живем в разных комнатах, спим на разных кроватях. Я тебя не вижу, просто чувствую, что ты рядом. Я знаю что ты делаешь, хотя не вижу тебя. Мы общаемся мысленно. Но что то между нами стоит. Пустота. Между нами стоит пустота. Вязкая, серая, непробиваемая, душная – Пустота.
В квартире идет ремонт.
Почему то в кухне полно народу. Мне надо всех накормить. Не могу приготовить еду. Негде. Я нарезаю хлеб, кладу на него валяное мясо. Протягиваю бутерброд, какой - то женщине
Дорога
Пыльная деревенская дорога. Мы стоим по обе стороны дороги. По дороги идет похоронная процессия. Длинная деревенская похоронная процессия. Идут, какие- то люди, несут хоругви. Вся процессия идет, молча и достаточно быстро. А мы стоим по разные стороны дороги, напротив друг друга и смотрим вперед, перед собой.
Комната.
Та комната, в которой летала стрекоза. Ночь. В комнате темно. Мы стоим, обнявшись как обычно. Я смотрю на тебя, запрокинув голову назад. Ты очень высокий, а я очень маленькая. Ты не наклоняясь, тихо шепчешь:
- Как же я соскучился по тебе…
Я еле слышно отвечаю:
- Я тоже скучаю….