****
Перо в руках, вокруг клочки бумаги.
Мысли, что показались убогими ему
Он часто молит Бога или Богов
Он сам не знает точно,
Он знает точно, что Муза бог его
А совесть, голос.
****
Ведомый часто эго,
Он причиняет боль другим
Эмоции, крики и ругань
Живёт он этим, день за днём.
****
Закрывшись часто в комнате или машине
Он строки ищет,
Пишет картины, как художник.
Художник жизни,художник страха.
Что ходит, бродит, по острию ножа
И прячет мысли в ножнах
****
Он ищет душу в них
Простую человеческую сущность.
Так, Бога молит
О том что бы, жизнь прожить не абы как,
Чтоб жизнь прожить, так как могли бы лучше.
****
Он, долгожданный сын, но рождённый в горе.
И, порой кажется ему,
Что сходит он с ума.
И лишь пустые, белые листы,
Терпят крик рассудка.
****
Причиной крика, той была
,,Он не может,он не в силах, по любить,,
Его реальность такова.
Поневоле, стал рабом он, боли той
Поневоле, лишил себя и радости достатка
****
Решил и отрешился, в молитву, поэт
Каждое утро, он просит Бога ткани,
Ткани, да бы заштопать лохмотья души
Неизвестный, отрешённый поэт.
Он как бы есть, и как бы нет его.
Лишь Эго его,
Лишь глубина в его глазах и грубый голос.
****
Он часто видит сон,
Один и тот же сон.
Где к нему она приходит,
Где вечность, там где всё.
И всё в том сновидение, о любви вторит.
****
И если бы только мог бы он
Он поставил бы тот сон на повтор,
Обрёк на муки близких.
И не проснулся он
О, если бы только, мог бы он
****
Тот, неизвестный автор нам,
Часто размышляет, о том
Кто впускает в наши сны
Беспокойные будние дни,
И привычку суеты и боли,
Увы, мы привыкаем к боли.
Увы мы привыкаем и к более нелепым привычкам
****
Он спрашивать любил, у строк своих
Что просят выпустит его.
Когда уйдут, отпустят голоса?
Что причиняют столько боли!
****
И что останется после?
Может писанина моя того не стоит вовсе?
Не стоит вовсе и тени поэта?!
Но кто тогда, тот настоящий поэт?!!
И кто признал его Поэтом? И почему?
И есть ли вовсе ныне, те поэты.
****
Cпокойствие, то что едва ли приключится с ним.
****
Но всё же ищет, он
Ищет по улицам, и в витринах магазинов,
В окнах дорогих домов и их автомобилей
Во взорах прохожих людей.
По улицам бродит,
В поисках Музы - Любви,
И ожидая, прихода Годо.
****
Ответа Бога того, в которого верит.
Ответа, и волн свободной воды
Ждёт те самые радости крики, и оды души
В той жажде, без смертных идей .
****
Неизвестные поэты...
****
В боли ищут вдохновение,
Облегчение ноши и дуновения ветерка.
Они привыкли к боли.
Вопросов более чем ответов,
Впрочем, как иначе?!
В этой панике, страха - опоздать.
Опоздать, и не прожить жизнь достойной разговора!
И мысли, что бы только со смыслом,
И каждой строке, вздохом -ожить
Ожить, и улететь сквозь окна, в вечность.
Мечтой его была.