По ступенькам судьбы, с жалом крепким в руках.
Тихо смерть пробивает дорогу.
Взмах – туда, взмах – сюда.
И уже на руках… Не спастись от нелепого горя.
Я стою в тех рядах, тихо учесть приняв,
Я смерюсь, со своею судьбою
Но вдруг смерть обратив,
Свой пронзающий взгляд,
Замечает меня на проходе.
Кто придумал, что смерть, то старуха с косой.
Говорю: - Тебя, все обманули!
Там мужчина в одеждах
Белых точно с вершин,
Поднимает свой меч над судьбою.
И ко мне подойдя, он не рубит меня,
Он меня к себе вскорь прижимает.
И теперь я сама, гордо меч, занеся,
Принимаю ночные поклоны…