Вчера распавшееся на кусочки того и завтрашнего утра и его куска торта,мы должны были знать..качают головами развалившиеся мумии вождей индейских на вершинах гор...и кони их..под ними..мы тоже должны были бы..помеха справа...искры свет смерть мрак..так мало от бела к тьме...лишь еще тонкий кишечный коридор...рассказывают мертвецы после двенадцати на 102 и 89...заплетающиеся пальцы левой руки гитариста..усыпанный обещаниями голос..я не боюсь..но умираю..все равно..еще одно зашиворот отворачивание.чтобы испугать-гать
проезжающие пронося мимо унося окн развивающиеся лоскуты порванного железа по ветру за составом уносящемся в дымке порванных
пытаясь набросать чертежи
облаков свалившихся на землю скрежетом губной гармошки в ушах непрошенных ночных гостей у заброшенных домов дверей воров перебирая аккуратно в кармане последние монеты шепотом чтобы не провалились в брючину а значит в никуда...забытые жизни в псевдосталактитных памятниках в глубинах океанных...изувеченные
увядшие лимоны в пустыне..еще один лепесток касающихся моих
взмах крыльев ангелов за окном..уносящихся прочь..дай руку свою
дай уловить маневры задумок движений твоих