Берёза, русская до боли,
Здесь, у околицы села…
Она всю древность вобрала,
Впитала всю печаль раздолий,
Невысказанную печаль,
Что шелестит листвою в кроне
Плакучей - только ветер тронет
Шатёр зелёный невзначай.
Когда-то крону, как покров,
Она держала над избою,
Надёжно защитив собою
От всех пожаров и ветров.
Но всё же не уберегла
От урагана страшной смуты:
В стране без лада и уюта
Изба прижиться не смогла.
И стала лишней, как окрест
Лежащие поля, ненужной,
Как тот часовенки-церквушки
Спасенье обещавший крест;
Как те седые старики
С житейской мудростью и ладом,
С их пристальным, пытливым взглядом
Из-под натруженной руки.
Познав суть радостей и бед
Живые летописи века
Уходят, и берёза веткой
Взмахнёт, как плакальщица, вслед.
Кого ж теперь ей защищать
Своей ещё могучей кроной?
Или простор незаселённый
Российским духом освящать?