Люблю я осени прохладу
И неба чистое стекло,
И невесомые фасады
Пуховых белых облаков.
Но я люблю ещё сильнее
Тот тёплый ветер молодой,
Когда он, вымолвить не смея,
Край платья тянет за собой,
Когда безмолвный сын Зефира
Снимает листьев пёстрый шёлк -
Их лёгкий шорох слаще лиры -
И в лужах стынет молок