Я как-то спал, и видел странный сон:
Душа моя в гостях была в Астрале.
И встретилась с Душой: ну точно - он.
Мы Пушкина без плоти с ней узнали.
Я - спал, был нем, общалась, лишь Душа,
Сидели рядом с видом "Чёрной речки"
И разговор вели свой неспеша,
Пуская виртуальные колечки.
В Астрале Души курят фимиам,
Конечно, только те, что в светлом зале.
Там - тишина: откуда шум и гам,
Коль, тел в Астрале сроду не видали?
Моей Душе: "быка взять за рога".
Она и говорит: мы из поэтов...
И здесь, средь Душ великих на века,
Вы нам забейте место, вот, хоть это.
А Пушкина Душа моей в ответ:
Способны вы под выстрел пистолета
Шагнуть? Моя шепнула тихо: нет.
Яд, как Сократ принять? Ответа нету.
Ну, ладно, смерть потом, а что писал
Сосуд ваш на Земле (и вы с ним вместе).
Кого клеймил он, или прославлял,
Негодованья полон или лести?
Ах, он - философ, этот ваш сосуд...
И вы сентенций разных нахватались?
Вам - в нижний зал, вас... свет измучит тут:
Мыслители у нас не задержались.
Что ж, серым нам куда к великим, уж.
А в серый зал по блату - смысла нету.
И, значит, надо жить, тянуть свой гуж:
Философам - там слишком мало света.