Но что во мне?
И кто я? Что я?
Я память призрачных имен?
Во мне смертельный дом построен.
В нем нет ни мыслей ни окон.
В нем все смешалось
Все простилось.
В нем жизнь, что суета сует.
Сегодня утром я молилась.
А к вечеру меня уж нет.
Но каждый день достоин строчки.
Достоин чувства.
Взмах крыла.
И тонкой струйкою искусство
Стекает с моего пера.