- Кто они…? что они…? без меня. Вы только подумайте: меня мыли… меня кипятити… меня протирали спиртом… Я самый чистый… Я самый стройный…
На дне коробки, между пахнущими бутыльками и упаковками, уютно расположился, никелированный, стройный ловкач.
- Ни одна человеческая ткань, не устоит перед моими прелестями. Блеск в моих глазах ошеломляет окружающих, они, даже, отражаются во мне. А в чьих руках, мы бываем? Кто вершит нами чудеса медицины? Кто спасает человеческие жизни? Это, не какие-то там, санитарки-медсестры. Это не какие-то там, терапевтики-оглоедики. Это хирурги! Это профессура!! Это свет нации!!!
Конечно же, данный инструмент, тоже незыблемо замер, в характерной позе, между инакомыслящими, разнообразными соседями.
- Нет. Не подумайте, что я расист. Я скорее пацифист… Но, я видел смерть… Как там в песне поется:
«Дрогнула рука молодого хирурга…»
- И тем не менее, я не люблю насилия. Хотя, моих более тупых, и не отесанных, кухонных собратьев, постоянно используют в агрессивных, силовых и бытовых противостояниях. Ими, даже чистят морковку!!! Бред, какой-то!
Легкая ржавчина, пятном грусти, покрыла край рукоятки.
- Да. Я тоже, не идеальный. Особенно, когда меня используют, не по назначению. Когда мною пытаются открутить, или еще хуже, закрутить, какой-то домашний, металлический винтик-шпунтик. Я же, из-за этого, тупею…
В отличие от прочих острых единомышленников, произведенной партии, медицинского инструментария, данный поэтический экземпляр, лишь однажды использовался в операционных целях, по причине, последующего позорного пребывания, в коммунальной квартире вороватой санитарки.
- Да. Я уже тупой.
Давно, по мне скучает,
Чья-то печень…