После смерти моей бабушки в её сундучке обнаружилась книга в
цельнокожаном переплёте, с золотым тиснением фамилии автора и на-
звания. Видимо, тщательно скрываемая от нас, домочадцев, она была
ей очень дорога — тому подтверждением оказалась надпись, выве-
денная красивым почерком в верхнем углу титульного листа, гласив-
шая: «Любимой — от автора».
По-видимому, не только этим была ценна книга владелице, потому
что, когда я начал читать её, что-то пленяюще магическое вошло в
меня и не отпускало мой взор от страниц до тех пор, пока я не пробе-
жал глазами её последние строчки. Подозреваю, что бабушка, частенько
сославшись на нездоровье, запершись в своей комнате, с благоговени-
ем доставала книгу из сундучка и перечитывала её, получая неизъяс-
нимое наслаждение от волшебства изложения, от красоты чувств ав-
тора, любившего её. Можно с уверенностью сказать, что она прожила
без малого сотню лет только благодаря этой книге, поддерживавшей
её силы.
Я тоже сейчас почти что в возрасте усопшей бабушки и уже неве-
домо в который раз переворачиваю листы этого фолианта, между ко-
торыми лежат лепестки, засушенных разнообразных цветов, когда-то
подаренные ей её любимым. Мне затруднительно говорить: от каких
цветов лепестки, но уверяю вас, что они неописуемо красивы и полно-
стью отражают смысл тех строк, к которым они прикасаются.