Вечер вбегает в мою комнату растрепанным мальчишкой и заполняет собой все пространство. Зимой Вечер щиплет меня легким морозцем и тянет пить чай. Осенью он оставляет мокрые следы на паласе, а потом и вовсе начинает отряхиваться как пёс. Брызги в разные стороны и мой писк:
- Ай-ай! Холодно! Мокро!
Вечер только смеется:
- Зато как развеселилась!
Весной он барабанит в окно капелью и беспорядочно перелистывает странички книги:
- Ты мешаешь мне читать! – притворяюсь строгой я.
- Читаешь ты каждый день, а Весна приходит раз в год! Бежим скорее встречать! – тянет он меня за руку
Летом этот баловник не находит ничего лучше как качаться на люстре. Солнечное настроение Вечера отражается в стекляшках люстры, и по стенам комнаты начинают порхать маленькие радуги.
Во всем этом переполохе я пропускаю момент его превращения из непоседливого пацана в серьезного музыканта. Может дело в акварели? Ведь его хлебом не корми, дай порисовать на небе закат моей акварелью. Сначала он щедрыми мазками кладет краску и смело экспериментирует с сочетанием цветов. Порой хочется вскрикнуть: «Так не бывает!» Однако смотришь за окно и понимаешь: бывает! И не просто бывает – это прекрасно и незабываемо. Пытаешься запомнить, ухватить, зарисовать. Только Вечеру уже наскучила такая яркость. Он берет воду и размывает свою картину.
Акварель дрожит и переливается, Вечер тянет ее за собой кисточкой, и пейзаж за окном начинает слоиться. В какой-то момент осознаю, что акварель из цвета переходит в звук.
На мгновение замолкает весь мир. И в этой тишине передо мной открывается пространство горы. Горный силуэт синеет вдали и поет песню силы. Загораются огни соседнего города, и вместе с ними оживает мелодия Дороги. Ветер доносит звуки морского прибоя. Или это шумят деревья в лесу?
Вечер серьезен и молчалив. Он вслушивается в мелодию каждого пространства. Потом начинает перебирать невидимые струны, собирая воедино разрозненные пространства. У него сложная задача: провести землю сквозь зыбкую грань между днем и ночью, сохранив общую гармонию. Помогает ему в этом колыбельная. Каждый раз Вечер творит ее заново.
Наблюдаю за Вечером, слушаю колыбельную и не замечаю, как растворяюсь в музыке, становлюсь ее неотъемлемой частью. Ловлю ощущение волны, которая подхватывает и несет в невиданные дали. Плыву и не понимаю: поднимаюсь вверх, или ухожу в самую глубину. И что за туман виднеется там вдали? Очень хочется спросить, но тогда разрушится вся колыбельная. Я молчу. Тише становится и музыка. Постепенно она угасает. Колыбельная закончена. Земля объята сладким и глубоким сном. Туман расступается, и я вижу, как уходит Вечер. Смотрю вслед и думаю:
- Неужели не обернется?
Он поворачивается, и в глазах его прыгают озорные огоньки. Вечер протягивает руку к небу и раздается серебристое и тоненькое «Дзинь». На небе загорается первая звезда. Ночь спускает свой лиловый занавес, и туман превращается в Млечный путь. Наступает время снов и лунных сказок.