Смерть стоит за плечом,
Гладит его висок,
Смотрит на мир его взглядом,
Чувствует его ногами горячий песок,
Стучит в его венах ядом,
Пьет взахлеб горький жизненный сок....
Стоит за спиной. Совсем рядом.
Он смотрел на закат,
На плывущие облака,
Ощущал у виска прохладу.
Небо, цвета топленого молока,
Добавляло тоски его взгляду.
Не готов умереть он пока..
Хоть и знает, что Смерть уже рядом.
"Смерть, ты знаешь, а я ведь не жил...
Тихо плыл по теченью потока.
Не боролся, не выл, не любил...
От меня никакого толка…
Но вчера я увидел тень...
Чудной девушки на берегу.
Отпусти мне еще один день,
Вдруг я встретить ее смогу..."
"Хорошо"- Смерть убирает руку,
Оставляет седую прядь,
По крови пускает любовную муку,
Как ветер морщинит зеркальную гладь.
Тихо уходит, оставляя себе разлуку...
Он остается босым стоять,
Изгоняя из тела бесполезную скуку-
Самый страшный, смертельный яд...