Она не помнила своего имени. Она помнила лишь Имя. Имя, дарившее ей свет, лучившееся солнцем, радостью, и одновременно горем и крахом всего. Имя, что причиняло столько боли, но и бездну радости. Это Имя она несла сквозь года, радуясь, что может быть рядом с Именем, пытаясь утаить по-детски наивное чувство. Это Чувство было таким же, как Имя – такое же всепоглощающее, несущее счастье и горе одновременно. Она не была никем особенным для Имени - прохожим, знакомым, а может и была: другом, ближайшим другом, свидетельницей на свадьбе, матерью, женой, крестной. Люди были разные. Имя было одно. Сама идея существования без Имени казалась ей глупой: ну как, как эти глупые люди могут жить без Имени? С этим Именем они ложатся спать, встают, живут и умирают, смеются и плачут. Людей много. Имя одно.
В тишине, под темным небом, в котором видны крохотные звезды, она слышит Имя. Но радо ли оно ей? Нужна ли она Имени? Нет. О, нет. Сколько же людей было, сколько же прошло времени, но Имя все же было одиноко.
Она потеряла время, она потеряла жизнь в неустанном поиске способа, чтобы найти свое Имя. И в радости и в горе, и в бедности и в богатстве, в славе и изгнании она искала Имя. И нашла. Имя все так же приносило боль, страдание, улыбку и счастье. Имя не могло иначе.
У каждого Имени так.
Каждое Имя поступает одинаково.