Так хочется весны, что по утрам
Порхающие хлопья за окном
Не радость вызывают, а досаду.
Сосулькам плакать с крыш давно пора,
Но нахлобучен снежной шапкой дом,
И белая метель кружит по саду.
Так хочется любви, что иногда,
Былою страстью наполняешь взгляд,
Забыв о том, что годы за плечами.
У горизонта чёрных туч стада,
Тепла желает обнажённый сад,
А память грезит вешними ночами.
Во всём перемежение времён.
Весна в природе, осень на душе:
Там набухают почки, тут – уснули.
И хочется послушать патефон.
А острые носы карандашей
Напоминают, каждый, жало пули.
А ежели такую – и в висок,
Существовала ж русская рулетка,
И палец на курке слегка дрожал...
Через дорогу дом наискосок
И старый клён. Его кривая ветка
Глядит в окно второго этажа:
Там женщина, прекрасна в неглиже,
Сидит у зеркала, морщинки изучая,
Которых нет – лишь в мыслях у неё:
– О Боже! Двадцать пять. Стара уже...
А тут старик. Один за чашкой чая
Всё вспоминает давнее житьё.
И им обоим хочется весны
И той, какой «все возрасты покорны»,
И счастья, и покоя для души...
Лимонный свет разлившейся луны.
Неясная мелодия валторны.
И чей-то тихий шёпот: – Не спеши.