Тихий и спокойный день. День, что наступает всегда непонятно. Слышатся звуки похожие на шорохи счастливых, и слышен шепот несчастных, которые оказываются, одними и теми же, людьми уверенные в своей заблудшей душе. А это утро опять похож на полуденный стояк под одеялом безотчетной занятости. А еще этот шум в голове. Кто-то твердит что - это совесть, кто-то что - слабость, а по мне шум, очевидный образ разбитого тебя.
И вот ты сидишь, ты уже близко к миру, и все дальше от себя. Еще не много и тебе придется расстаться с собой для полной отдачи этому нуждающемуся миру. Ты пропадаешь, и ты становишься частью всеобщей цели за погоней счастья и блага. И все твое безделье и делье одинаково не важны и невежественны.
И что же вот и вечер, еще один день, проведенный для пользы, которая никак не коснется тебя. Да, тебе плохо, да кому здесь хорошо? Может лишь ценителям фантазий. Они то, знают точно, что точно знать не надо. И, наконец-то, находишь себя, ты маешь тело, споришь и молчишь. И ты уснул, как и засыпал прежде, и ты спокоен, ты безмятежен. И зачем тебе тогда пресловутое счастье, деньги, власть, уверенность, вожделение и зависть окружающих. Если существует постоянная блажь, от которой ежедневно отворачиваешься ради самолюбивой похоти.
Такое чувство что, кто-то насильно отворачивает твою голову, и говорит всякие вздорные мысли для удовлетворения твоей собственной самодостаточности, и в то же время навязывая, что это твои личные, собственные выращенные идеи, к которым стоит приписать и долю гордости за такого неожиданно-очередного индивидуалиста.
Всегда есть кто-то, но не ты.