Иван наш Петрович Кулибин
Сварганил однажды вингсьют.
Жене прошептал: meine Liebe,
Я рад отрешиться от пут!
К вингсьюту приладил он сферу,
Эфиром её накачал.
А буду-ка я небомером,-
Сказал он, покинув причал.
И взмыл в безмятежные сини
Над хладною тишью кремля.
Взял чаю, не водку-мартини –
Согреться и здравия для!
Он знал, что всё это некстати,
Он ведал: народ не проймёшь.
Народ-то – он любит полати,
И в горние выси невхож.
Но всё же Икару подобно
Петрович отправился в путь.
Ведь кто-нибудь высоколобным
Обязан быть сколько-нибудь.
Летал он по миру отважно
И Африки даже достиг.
Но помнил кремлёвские башни
И Нижний, что девственно-дик.
А что может лучше быть, братцы,
Чем свет над родимой Окой?
Петрович забыл улыбаться.
Петрович подумал: на кой?
И с тем полетел восвояси,
Глотая отечества дым…
С той давней поры все дивайсы
Его причисляют к святым…
:)