Я погружаюсь в шорох газетных листов... Хрупкое оцепенение тишины замерло на изумрудном кончике листка, молодого, чуть благоухающего лимона.
Редкие, легкие скрипы старого кресла, словно штрихи на берёзовой коре.
А время течёт незаметно, ненавязчиво, то, истончаясь до эфира на грани Бытия и Ирреальности, то трансформируясь в смертоносный шквал, опрокидывает навзничь...
И мы, неловкие кукловоды, теряемся в замешательстве перед предательски упавшим занавесом и светом рамп, перед настороженным полумраком молчащего зала....
Кто из нас марионетка? Кукла, артист, или публика?
Где оно прошлое, настоящее, будущее? Что это? И так ли всё однозначно?
На редкость постоянная удивительно нежная, ясная погода осени изумлённо заглядывает в наши замутнённые ложными ценностями глаза и души. И я печально оглядываюсь вокруг...Потерянный мир.....
А с кроваво глянцевого красного последнего листа как будто в вечность падает роса. Как слеза. И я превращаюсь в воздух, в прощальный крик журавлиной стаи, и растворяюсь в ровном мареве заката.... На излёте дня...Навсегда...