Я видел как-то, как художник плачет.
Пред ним стоял потрёпанный мольберт,
И он сидел, и был эскиз уж начат,
На холст с палитры красок падал цвет,
И слёзы, так ярки и непонятны,
Текли из глаз, и, с щёк срываясь вниз,
В палитре создавали света пятна,
И их в его руке ловила кисть.
Весна гремела. Льдом вскипали реки,
И облака стремились на восток.
И понял я - о горе нет и речи.
Из глаз его струился лишь восторг.
Прошло немало лет, и часто, к слову
Примешивая грусть, тоску и боль,
Я вспоминаю, как он плачет, снова.
Я помню. И из глаз уходит соль.