Купила бинтик в аптеке. Мало ли. Почти сразу и пригодился. Я – чик упаковочку – будет пальчик мой стерильным. Ага, счас. В этой бинтиковой марлЕ дырки – муха пролетит. Но справилась. В два сложения и отмотать побольше – самое то. Так живём,всё делаем на просвет. Носочки-рукавички, простынки-наволочки, одеяла. Кастрюльки-ложечки. Образование даём на просвет, Книжки-календарики выпускаем. Странички отрывные. На раз прочитал и…
( так и подмывает написать – в сортир). Но, может, авторы-то тоже, того, «на просвет» и заслуживают этой небрежности и недолговечности.
Осчастливила дочка, иначе не скажешь. Приехала на час! В больнице лежала 2 недели, а сподобилась на внимание единственной и ненаглядной 20минут по сумме. Так что я теперь даже богачка.
Сегодня пыталось взойти солнце. Попытка в виде прелестного розового пятнышка повисела немного на горизонте, на фоне ещё зелёного тополя. И скрылась. То ли за тучами, то ли уже положено солнышку так изредка казать нос. Правда сей год мы его почти и не видели.
Пару раз уже приметила, что мои спасёныши: пятикилограммовый кот и белый голубь сидят мирно у кухонного окна (по разные стороны, конечно). Привыкают к друг другу, что ли? А я так рада, что они у меня есть. Ещё кошки мои (2 шт.) время от времени ложатся параллельно друг другу, будто по силовым линиям магнитного поля. И удивительно, и смешно.
Зима, как всегда, наступила неожиданно. Месяцок бы ещё без снега. А теперь считай эти месяцы. Практически спячка. По дождю скучаю всю долгую-долгую замять и снежность. Этим каплям на лице и пузырям в лужах. И никакое «под душ» не спасает. Никак.
А недавно шёл та-а-кой снег! Безобразие и всё тут. Будто кто-то там наверху щипал клоки ваты и бросал их то тут, то там. И уж точно, к снежинкам это не имело никакого отношения. ЧуднО! Вроде и живу давно, и навиделась всякого… ан нет.
У одиночества одна струна. И сколь её не дёргай… Один и один. Такой рубеж жизни. Или веха. Обойти б как…но судьба носом тыркает и, похоже, с удовольствием. Чего б иначе так стараться.
И враки, что самодостаточному человеку и одному хорошо. Хотя, наверное, гениям, оно, конечно. Твори себе и никто не мешает. Только, если твоё творение никому не нужно, теряет смысл само это занятие, да и жизнь тоже.
А инстинкт талдычит своё: живи-и-и. И выползаем из-под завалов передряг, проблем, болячек за ним, за козлом этим. Странная она, жизнь. Кем устроена и зачем? Или всё просто-просто: как трава, деревья, горы рождаемся и уходим, переплетаясь друг с другом. И через много лет и не понять кто был кем. И это бегство в небытие от тягот жизни и есть рай? Разве не так?