небо не видит ничего, что происходит ночью,
когда размах предложений, не существует точек,
когда кто-то поистине один на один с собой,
уходит в эти крики полуночи с головой.
когда не следующее утро твердят толпой, что так не правильно,
но для тебя быть правым не всегда, как должное,
ты связываешь свои руки намертво
и начинаешь верить в невозможное.
и вроде так легко взлететь, не падать, не умирать,
легко эти дни в памяти перебирать,
легко не срываться и не губить себя,
легко. когда всё до последнего потерял.
неизбежность для слабаков, в этом потускневшем свете
всё так наиграно,
ладно, когда играют дети,
но наши не сравнятся с несерьёзными играми.
когда под кожу иглами,
когда таблы в горло одну за другой,
больше ни хрена не переиграно,
жизнь остановится за пустой чертой.
да делай что угодно, всё равно сломают,
знаешь ведь, нет тех, кто никогда не умирает,
кто-то больше, кто-то меньше жизни этой потеряет,
но никто её по новой не переиграет.
бывает бьёшься в истериках и воплях,
кулаки об стену,
размазываешь слёзы, сопли,
дышишь еле-еле.
после ещё одной потери
разбит, потерян.
и эти вопли становятся преградой, чтоб больше не впускать в те двери.
ты прожигаешь вены чем-то сильнее жара,
рвёшь на части в голове эти родные кварталы,
и детскими воспоминаниями струшиваешь пепел,
столько времени прошло, а я только сейчас заметил.
Твой Кофеин