В зелено-голубой долине, кольцеобразно окруженной высокими зубчатыми горами, недосягаемый для других обитателей планеты, живет странный народ.
Живет нормально, без распрей и страданий. Каждый знает свое дело. Среди этого народа есть Те Кто Пашет, Те Кто Сеет, Те Кто Печет Хлеб и Те Кто Делает Бумагу... И все стараются, потому что...
ххххххххххххххххххххх
Быстрые смуглые босые ноги ступают по солнечно-горячей тропе. Это мальчик по имени Го. Он тащит пузатый терракотовый кувшин, бережно обхватив его тонкими, но уже сильными руками. В удлиненных глазах подростка свет целеустремленности - кувшин надо доставить в срок и в целости.
Впервые ему доверили такое дело, а еще вчера он просто собирал хворост и конские лепешки для очага вместе с остальными ребятами. В очаге нуждались Те Кто Делает Чернила.
Го еще ничего не делает, он помощник Тех Кто Делает. Мать сказала ему сегодня, погладив по курчавому темени: «Иди, сын, иди. И слушай…». Мама у Го очень красивая. И радостная. А в волосы будто вплетены золотые нити. Украшения же их народ не носил никогда... Мама помогает Тем Кто делает Бумагу - тонкую-тонкую, почти прозрачную, но разорвать ее невозможно. Называется папирус.
Вот тропа, петляя, взбегает на холм, становится жарко. Лоб Го вспотел, и соленая капля пота упала в кувшин. Его не закрывают крышкой – хоть дождь идет, хоть снег слетает. Впрочем, снег здесь бывает редким гостем. А вот ливни – почти каждый день… И с утра был. Ноги мальчика скользят, он цепляется за колючие ветки и одна из них больно ранит его запястье. Из ранки вытекает яркая юная кровь и тоже стекает в кувшин. Го рассматривает ранку. Но медлить нельзя, его ждут. И Го лишь морщится от жжения в руке и бежит вверх.
Но вот и увитое плющом подворье круглого здания. Здесь тихо, в ушах звенит...
Го волнуется – еще миг, и он увидит Тех Кто Пишет Книгу! Он только слышал о них, но еще никогда не допускался в это особое место.
- Заходи, Го, мы тебя ждём – кто-то приветливо произнес эти слова, отворяя белую дверь.
- Я принёс Чернила – говорит Го, вытирая испачканные ступни о циновку.
- Спасибо тебе. Можешь поесть, выпить воды и отдохнуть, потом пойдешь назад – говорит Тот Кто Пишет Книгу и указывает на поднос с красно-желтыми фруктами и черным хлебом.
Го молчит, переминаясь с ноги на ногу. Он не может уйти, ему надо что-то спросить…
- Ты хочешь что-то узнать?
- Да. А можно?
- Спрашивай.
- А зачем пишется Книга? – Го было немного боязно, но ему никто не отвечал на этот вопрос там, внизу.
- Чтобы наступило Будущее.
- Разве Будущее не приходит без Книги?
- Если Книгу не писать, придёт Злой Дух и ты всё, что ты видишь, обратится в пыль.
- А как долго ее надо писать?
- Не знаю. Когда пишешь Книгу, времени не существует.
- А сколько людей уже писали эту Книгу?
- Много, не сосчитать. Это весь наш народ.
В глазах Го вырос молчаливый вопрос.
- Все рано или поздно пишут эту Книгу.
- И моя мама?
- Да.
- И мои друзья?
- Конечно.
- И... я когда-нибудь смогу стать Тем Кто Пишет Книгу?
- Да. Только когда научишься делать Чернила, Бумагу и Перья.
- А она, Книга, никогда не пропадёт? И буквы не сотрутся? – в голосе мальчика звучало беспокойство.
- Нет, Го, за это ты можешь не волноваться - у неё особая Бумага и особые Чернила. Ты ведь это уже понял?
- И то, что в Книге написано, обязательно будет?
- Оно уже есть.
Го понял, что ему пора. Нельзя отвлекать надолго Тех Кто Пишет Книгу.
Да и мама его ждет, наверное... Он счастливо улыбался всю дорогу до своей хижины. А вдруг завтра ему уже позволят растирать на круглом камне с выемкой Чернила?! Для Книги...