Ночь за окном. Нет слов, нет идей в моей голове. Давно я уже не сиял вдохновением. Попытки мои лишь никчемные вздохи молчания, а мне так нужно писать. Набраться идей, сил и мечтаний и полною грудью выдохнуть это чувство покоя. Но нет, что-то держит мой ум в заключении, заставляя быть узником собственной мысли. Мне нужно писать. Не пустые статьи свинцовых изданий. Пусть даже и мысли мои никто не читает сейчас, мне все равно нужно писать. Может потом, через пару десятков лет, кто-то найдёт на просторах сети Интернет, мои мысли изложенные в не односмысловых текстах. И разгадает в себе те же знания. Откроет в уме своем, те заключения, что наделят его осознание, владением истины, которое вселится в его мироздание мельчайшей крупицей сомнения, в последствие которая, вырастет истинным знанием.
Но, чтобы излить все понятия в смыслы, нужно писать, что мне сейчас так тяжело стало даваться. Нету огня, нету идей. Будто стеной меня окружило бетонной. Каждая строчка дается с борьбой и страданием. Быстро щелкая клавиатурой, я набираю абзац, а потом удаляю… удаляю его как врага. Мысли, будто приходится выжигать раскаленным металлом. Каждый абзац, будто тонны тяжелого груза принесенные мной из другой стороны. Но конечная цель, этого стоит. Знание истины, необходимо прятать в незнании.