…до сих пор я вытряхиваю из мокасин португальский песок.
…до сих пор я вспоминаю бесподобный
португальский кофе. Он бесподобен везде. В любой точке Португалии. Вне зависимости от того, где ты его пьешь. Будь то шикарный отель, или ресторан, или кафе, или заправка, или заплеванная грязная забегаловка в непонятно каком месте Португалии. Он одинаково прекрасен везде.
…до сих пор вспоминаю плотный, соленый, тугой океанский ветер. Который упирался в меня, когда я подходил к берегу. Чем ближе, тем сильнее. Его насыщенность и просоленность и романтичность чего-то там навевающего в одно мгновение как только ты вдыхаешь его…
…до сих пор километры дорого, которые я проехал там, отдаются во мне воспоминанием и чем-то очень трепетным внутри…
…и до сих пор Вовкина смерть и пепел развеянный по берегу…
…и до сих пор, этот чортов португальский портвейн. Напиток, напоминающий мне моряка. Грубоватого и дерзкого снаружи, но нежного и трепетного внутри. Напиток, который немного стесняется сам себя. Как и моряк, стесняющийся своей души…
…и на этом, я бросаю монетку в океанскую волну. Она взлетает и в тот момент когда она должна поцеловаться с дерзким пенистым гребнем волны; происходит забавное: волна чуть опадает и монетка на какое-то мгновение зависает в воздух. На одном месте. И жутко трогательное и щемящее чувство охватывает меня. Как тогда в детстве: завтра – зарядка, уроки, самая красивая девочка; и обязательно подвиг на глазах у всех. И тут же встречное чувство – завтра это то, что уже сегодня. И хотелось рухнуть на колени в песок и что-то шептать, говорить: убеждаю самого себя, что успею и сделаю….всё, что до сих пор…..