Белая ниточка выглядывает неприкаянно.
- Видишь нитку?
- Вижу.
- Потяни за неё…
Белая ниточка распускает шов. Из него выпадает то ли пух, то ли снег, то ли сама ещё спящая сладко зима.
Ниточка скользит меж пальцев, и натягиваясь – начинает резать кожу. Прощальный октябрь бродит в тумане и собирает капли крови из моих рук на листки бересклета.
Даже опускаясь на самое дно, - где для вдоха не останется сил,
даже ложась измолотыми крупинками песка, после того как был скалой,
даже теряя последнюю связку, где и был-то один из оставшихся ключей…
Даже тогда. Не запретишь.
Встать во весь рост и взглянуть прямо в лицо.
Себе.
Ниточка прошивает, проходит насквозь, соединяет края и вживляется.
Страшно забыть отпустить птиц. Точно и в срок. И не затягивать на них путы своей грустью.
Отпущенное без сожаления оставляет нить в руках. Намотанную на указательный.
И когда она оживает и подёргивает – страх скидывает лохмотья, а под ними ничто.
Живая связующая в моих руках.
И снова.
Глаза открываются и расцветают.
// 08.10.2014