Ненавижу, когда мне обещают, что напишут позже, перезвонят, назначат встречу на совершенно непонятное "потом". Почему? Потому что не перезванивают. Потому что это ложь. Ненавижу, когда мне врут. Но и правда меня мучает не меньше. А что лучше: надежда, которая окончится разочарованием, или правда, которая сразу убьет своей жестокостью?
Спишемся... Нет. Ты ведь прекрасно знаешь, что не спишемся. Потому что ты этого не хочешь. Но сказать правду - выше твоих сил, а может, слишком привычно стало врать.
Созвонимся... Нет. Скорее, это будет когда-то потом. парочка скупых строк, извиняющеся говорящих, что не получилось, были дела, рожала любимая кошка, падал метеорит, и его надо было срочно раздолбить в космосе...
Не спишемся. Ты знаешь. И я буду ждать каждый день, ждать так, как не ждала никогда в жизни. Ждать, как чертов Хатико из этого слезовыжимательного фильма. А ты не напишешь.
Каждый день я буду нажимать на кнопку своего ноута. Каждый день я буду смотреть на окошечко диалога. Каждый день я буду обнимать себя за колени, пить горячий чай, сжигающий мои губы и выжигающий пустоту внутри меня. Каждый день я буду ненавидеть себя все больше и больше. За эту слабость. За это ожидание.
Я не мастер красиво излагать мысли.
Ты не мастер выполнять обещания.
Мы не спишемся.
Но я буду продолжать ждать.