"Хорошо," - говорю отчетливо, засмотревшись на горизонт,
Я, как будто кем-то сломленный, кем-то раненый пулей в живот.
Я фанатик Павла Чехова, я цитирую М. Селифанова,
Может, я поехавший крышей? Ну и ладно, отстрою заново.
"Бог с тобой", - в Бога не веря, покрываюсь им, как дитя,
Сатанист из меня нелепый, Люцифер бы не принял меня.
Хохотал бы над горе-поэтом, так, чтоб Тартар взрывался огнем,
Или Ад - не зациклен на этом. Все равно, я бы выбрал дом.
Я твой маленький принц, холодный Кай с льдинкой в сердце застрявшей,
Поцелуи с утра обжигают, когда я спящий.
Я тобою обездвижен, болен, раненный пулей в живот, в голову,
Я ради тебя отрастил усы и бороду, все делил поровну.
И, как пел Носков песню (тогда еще модную):
«Я люблю тебя – это здорово».