при деле,
но воздух берёт своё,
и уже навещаю тень.
мне бы эти дома надоели,
но среди них затерялись
какие-то части
тайных сердечных схем.
может, схем там и не было,
но всё одно за другое,
а я иногда ввожу чуждый ритм.
хватает удара тихого, слабого,
чтобы вспомнить, как я был другим.
всё из частей,
собираясь в долгий процесс,
намекает, что в общее пишутся дни.
осень знакома, мне нравится здесь.
но неужели она -
продолжение прошлогодней тоски?
хотелось чего-то ещё,
но оно всегда было другим.
лишь ночь оставалась собой.
моя краска становится днём,
я забыл за весну алгоритм
и пишу дрожащей рукой.