Зима воспета поэтами и писателями нашей Родины так величаво и красочно, что читая их строки, тотчас оживает желание ощутить на руках обжигающий морозом снег. Но как только начинается это время года, полное, по словам Пушкина и иже с ним сказочного и чудесного, сразу наступает жуткое и паскудное разочарование. Видать, в те времена зимнее время и вправду было таким чудесным, раз так описывали его литературные светила нашей страны. Для меня же зима сейчас – серая пора, наполненная либо дешевыми китайскими электронными фонариками с пьяными физиономиями, либо сковывающий все тело мороз поутру, где не «солнце и день чудесный», а мрачные и вязкие сумерки, наполненные серыми горожанами с суровыми и холодными, как утренний, упомянутый ранее, мороз, лицами.
Одно только красит это время даже сейчас, в эти дни, исполненные всякого цинизма – Рождество. Не разукрашенный чужими цветами Новый Год, фальшиво празднуемый большинством сограждан, а теплое и чем-то родное Рождество, в котором между маленькими сверканиями свечных огоньков и запаха фимиама растекается теплое литургийное пение. И тогда уже даже обратный путь домой через еще более густой мрак, скрашенный роем свежего белого снега и желтыми фонарями, кажется сказочным. Сразу из недр памяти всплывают все легенды и рассказы, описывающие мистичность и чудесность рождественской ночи, а все плохое, накопившееся за день, утрачивает свою силу. Но такое случается один раз за все три месяца зимы. Все вернется на круги своя: серость, унылость, мороз. Пойдет своим чередом.