А в ночном телефоне гудки,
Лишь обрывки прошедшего лета.
На мечтах – чужие замки,
Ну а мысли… Они бродят где-то.
На столе списки прожитых лет,
Черно-белые сны на исходе.
На вопрос: «Хочешь жить?». Ответ: «Нет»,
Суицид же у нас нынче в моде.
А до яркой звезды – лишь гроза,
А до снега – короткая строчка.
По щеке сползает слеза,
А в конце предложения – точка…
До весны – шаг вперед, два назад.
А до солнца – весенние ливни.
На заре расцветет пышный сад,
На закате – лишь солнце остынет.
Первый шаг. За край. До беды.
И прогулка к реке. К эшафоту.
Чей-то окрик – «Меня подожди»…
Чей-то стон, дыханье кого-то…
Кровь ручьем. Туман впереди.
На глазах пелена. Сердце бьется.
Пульс пропал. Слабость руки.
И внезапно с губ окрик сорвется…
«Ты прости – не могу больше жить.
Ты пойми скоро осень настанет.
Ведь не может сердце любить,
Лишь с надеждой – болеть перестанет…»
Разговор оборвется гудком,
И окатит холодной волною:
«Ты прости за прерванный сон,
Ты прости, я не буду с тобою…»
А в ночном телефоне гудки,
Лишь обрывки прошедшего лета.
Долго ждать от зимы до весны,
Если больше в глазах нету света…