Все реже тебя вспоминаю,
Почти позабыл тебя внешне.
Наверно, теперь ты иная,
Осенней глядишься, не вешней.
Жизнь не пасторальная пьеса,
В ней счастья бывает не густо.
И праведники, и повесы,
Мы к финишу близимся грустно.
Так что же однако нас точит,
Ерошит, гнетет и мурашит.
В тоскливые, длинные ночи,
И дни быстротечные наши?
Вся в шрамах, как спелая вишня,
Томится душа человечья.
Вступая с реальною жизнью
В извечное противоречие.
Но нет уже смуты греховной,
И нет остроты ощущений.
И мучится жаждой духовной
Один только творческий гений.
За внешней бравадой и лоском
В судьбе за прорехой прореха.
Где прежних страстей отголоски
Доносит житейское эхо.