"Как хорошо быть служителем ее стихосложения!" - шептались буквы на заходе Солнца.
Герза, повелительница рифмы, разбрасывала их у себя по ногами по пути к рощам и пустыням.
"Как же она хороша!" - воскликнул один из них. "Иным может дать славу, другим - свободу, а третим - просто облегчение от их чувств".
Он сказал это так громко, что обернулся даже сморщенный камень, сто лет недвижимо лежавший на дороге и постоянно печальный.
Герза проходила по лесам и полям, поднимая цветы к своим ногам и слыша бесконечные крики, восхваляющие ее красоту.
И вдруг все стихло. Тихий бриз остановился над пшеницей. Это означала, что Герза где-то там, вдалеке за горизонтом, достигла очередного хрупкого сердца и из его глаз потекли медленные, теплые слезы.