Живопись это стон, запечатленный в краске.
…
В начале осени я побывал на открытии выставки официальных художников под названием «Осенний Вернисаж»… и понял, что я человек, окончательно испорченный постмодерном. И это уже не изменить.
И вот что я там нашел…
…
СТАРЫЕ ПЕСНИ
Выставка проходила в самом пафосном из всех возможных мест, что изначально не сулило ничего хорошего… но что толку вечно ходить в одни и те же андеграундные галереи, так что я решил рискнуть.
Центральный выставочный зал, расположенный в огромном классическом здании на центральной площади города, был переполнен художниками. Я и представить не мог, что у нас так много живописцев…
И что рисуют они в сущности такую фигню. Пожухлые березки, грустно склоненные над излучиной реки. Старые избы и тускло мерцающие купола сельской церкви… и обильно колосящиеся колхозные нивы.
Словно этих почтенных людей держали в холодильнике…
И их воображение и творческий дар не претерпели никаких изменений.
За все десятилетия их долгой жизни.
Какая горькая участь.
…
ПРЕКРАСНЫЕ ОДУХОТВОРЕННЫЕ ЛИЦА
Публика представляла собой разительный контраст с привычной мне по центру современного искусства и постмодернистским тусовкам. Дамы с бирюзовыми брошками в платьях, напоминающих реквизит…
И две категории мужчин. Одни очень дурно одетые, изможденные как после пытки, с колтуном на голове, красным лицом и подозрительным блеском в глазах. Как выяснилось, это и есть наши художники.
Вторые, откормленные и вот-вот готовые вывалиться из официальных серых костюмов, задыхающиеся в совершенно диких галстуках времен позднего совка. Это лица, ответственные за искусство.
Словно я попал в какой-то заповедник.
В давно забытый мир социалистического реализма.
Мир, где не меняется ничего.
Русское зазеркалье.
…
ТОНКИЙ СИРЕНЕВЫЙ ТУМАН
Что же касается картин… то выглядели они так, словно по всей стране приглушили свет. Современное искусство переполнено красками, они истекает контрастом и цветом, даже если все в черно-белых тонах.
Здесь же нам предстал мир, до краев погруженный в бесцветный туман. Все расплывалось и выглядело будто истлевшим… и вскоре я понял секрет этой оптики. Так выглядит мир, как его видит алкоголик.
Жизнь, погруженная в беспросветную зыбь, расплывающиеся на глазах контуры, тихие и растекающиеся цвета… и все это узнаваемо и любимо миллионами русских людей. Что совершенно естественно.
Их пугают сочные краски и ясный взгляд.
Их глаза, как очи вчерашних слепцов, не выносят света.
Их манит в туман и морок.
Таков их мир.
…
ИСЧЕЗАЮЩИЙ МИР
Думаю, больше я к ним не пойду. Я всегда любил родную природу… но эта жалкая манера превращать ее в пьяный мираж, почитаемая по сей день высоким академическим стилем… это явно не для меня.
Хотя мастерство не пропьешь, и качество исполнительской техники было отменным, но… жило во всем этом что-то бесконечно низкое, напрочь оскорбляющее людское достоинство. Все эти покосившиеся избы…
Вечный плач ярославны, стон, что у нас песней зовется. Грусть по чему-то прекрасному, давно позабытому и затерянному среди этих бескрайних полей, погребенному на старых погостах, да так и не отпетому…
Словно причитание у старого гроба.
Плач у изголовья погибшей, но еще не похороненной страны.
Мечта, что уже не вернется.
Пропавшая юность.
…
СЧАСТЬЕ
Впрочем, иногда я думаю, что это они нарочно. Старое искусство все еще хочет учить, изображать и пробуждать в нас нужные автору чувства, не оставляя их на выбор зрителя. Но я не хочу, чтобы мной управляли.
И схожу на выставку современного искусства.
А потом отправлюсь гулять по осеннему лесу, пройдусь по лугам…
Да запущу камнем в старое болото.
И буду счастлив.
…