Город мой скован сном.
впрочем, так не бывает:
пьяного за углом
нагло шпана раздевает.
Лифт прошумел, затих,
в сквере фонарь разбитый,
пишет поэт свой стих
перед окном открытым.
В кронах висит луна,
и на исходе лета
слышится, как волна
трётся у парапета.
Залит весь порт огнём,
смех там и крики женщин,
песен полно о нём,
да и стихов не меньше.
Порт – это зов морей,
визг якорей и тросов;
как я хотел скорей
вырасти, стать матросом!
Не получилось, что ж,
сдался судьбе на милость;
как её ни итожь –
что-то да не сложилось.
Впрочем, претензий нет,
толку в обидах мало;
дарит свой стих поэт
бреду ночных кварталов…