Вижу странных людей в черных плащах, совершающих тайный обряд, а чей-то голос шепчет мне на ушко: «Рукописи не горят, рукописи не горят!». Потом и люди и голос исчезают. Но тут приходит Бедная Лиза. Она стучится в дверь спальной, вся в слезах, спрашивает истерично, почему ее обманул Эраст. «Спроси у своего автора!» - отвечаю ей тем же тоном, дрожа. Следом появляется бледный, угрюмый, растерянный Чичиков: « Я мог бы честно жить…», - твердит, расхаживая по комнате, заложив руки за спину. Выходит из стены Анна Каренина, напевая что-то себе под нос, садится у окна. Затем встает, открывает мой гардеробный шкаф. Современные наряды ее не нравятся, она смотрит на них и заливается оглушительным смехом, а успокоившись, цокает. Внезапно вбегает утопленница Муму. Собачка противно гавкает на меня, но, схватив белую комнатную тапочку равную своей величине , 37 – размера, быстро убегает под кровать. Причем уносит ту, что на левую ногу. Все это изобилие персонажей дополняет Титулярный советник Аксентий Иванович Поприщин. Сумасшедший роется в телефоне, нервно читает мои смс-ки. Оборачивается, выпучив глаза, поднимает указательный палец и громко произносит: « О-о-о-о! Я прозрел! Я-я-я прозрел!». Чудак ползает на корточках и продолжает свое читательство вслух, находя скрытый смысл во всех смайлах и точках. И тут Муму вновь вылезает из - под кровати и кусает за ногу Чичикова. Тот в ярости набрасывается на Аксентия Поприщина, и, они, оскалив зубы, хрипя и фыркая, дерутся. Поприщин между тем успевает и выкрикивать: « Я Фердинанд восьмой! Я Фердинанд восьмой!». Лиза стоит рядом, сквозь плач орет: « Герасима на вас не хватает!». Только Анна ничего не замечает. Накинув на свои плечи мой красный палантин, словно бабочка махающая крыльями, она танцует хабанеру и поет: «L’amour Est Un Oiseau Rebelle… L’amour-r-r-r-r-r-r-r…».Люди в черных плащах став полукругом, молча, следят за всем этим ужасным процессом, а я наблюдаю за всеми, сидя в кресле, обнимая свои ноги, жмурясь. Я ясно осознаю, что они – галлюцинации, они – преследуют меня с самого утра. Некоторые события даже повторяются. Но я не испытываю страха, не вижу никакой угрозы….Почему? На днях слышала- все великие люди немного душевно больные. Так значит, я тоже гениальна? Неужели? Если так, то, какое количество могу вместить в свою душу гениальных безумств? И в каком качестве могу их выдать? Сколько лет длится эдакое таинственное состояние? От чего оно зависит? В каких формах проявляется? Или какое оно – идеальное восприятие мира? Хм…Мои рассуждения уже уносят меня в иные просторы сознания, так что же будет, если я на самом деле стану большим гением?! Гы…хе-хе…Извольте откланяться! Не-е-е-ет! Думаю, такую одаренность долго не вынести, очень быстро можно присоединиться к «всегда счастливым» людям.
«Вон отсюда! Мне до шедевров, до вас, еще очень и очень далеко. Кыш! Кыш!» - выгоняю героев прекрасных сочинительств.
Некоторые из видений с тоской оглядываются, будто рассчитывают услышать просьбу – «останься». В ответ я нахмуриваю брови, даю знать: пора меня оставить одну.
Неторопливо, но все же, они покидают мой дом, меня, и я радостно размахиваю синим шарфиком, как победным флагом.
Однако, сразу, после ухода незваных гостей, как только закрывается дверь за последним, начинаю ощущать резкое ухудшение морально –физического состояния: пульс участился, в желудке жжение, голова ноет, во рту вкус гари, чую запах плесени самый непередаваемый по степени отвратительности, пересматриваю и некоторые жизненные позиции, а еще…мне очень грустно…
Долго размышляю: как быть дальше, пытаюсь понять, зачем приходят книжные жители, найти причину и связь.
Звоню знатоку всех моих явных и скрытых дел, помощнику – Доктору Совесть. Рассказываю ему о недавно творившемся в доме, обо всем. Внимательно выслушав, « Психоаналитик высокой категории» задает кучу вопросов. Особенно его волнует, что я читала в последнее время. Пролистываем вместе с ним свежепоглощенные короткие тексты, объемные книги. Листаем, листа-а-а-а-ем…наконец! Он находит причину моего тяжелого недомогания. Доктор уверен – у меня отравление. Вчера перед ночным сном, по просьбе знакомого молодого писателя, прочла недавно созданный им фэнтезийный рассказ о фиолетовых орлах, необычной жизни и тяжелой жизни птиц. Дочитала с трудом, а уснула как воин, победивший в сражении – радуясь выдержке, но в полном изнеможении.
Видимо, через особые энергетические уровни сознания, странное сочинительство пробралось мне в душу и сделало свое дело. Хм…Не знала, не зна-а-а-ала что можно получить отравление от творческого произведения. Я поражена! Мой главный Слушатель поясняет – все писатели, даже не очень талантливые, немного того…или слишком здоровые у них головы, там может поселиться все что угодно и пустить корни. Решительно утверждает, спящий внутри каждого из нас гений просыпается, в то время, когда у человека случаются душевные, сердечные стря-потря-сения, острые потери духовности, под влиянием ложных умозаключений, идущих от заблудших, или же наоборот, вследствие просветления. Можно ли рассматривать душу и сердце отдельно, нужно ли дать свободу гению? Как различить злой он или праведный? Вопросы из другой области…Все относительно. И в заключении: Совесть советует принять лекарство – прочесть то, что сердцу приятно, быть внимательней в подборе слов, в записях, выставляемых на чтение людям. Со всех будет спрос…
« Твой рассказ отравил мне душу, если можешь, не пиши!» - посылаю отзыв – ответ с таким текстом писателю на E- mail…
Благодарю Доктора за диагноз, рекомендации, и я честно обязуюсь беречь рассудок. Не позволять травить душу и сама не портить людям жизнь. Завершаю беседу лозунгом: «Да здравствует здоровая литература!». Нажимаю на красный бантик «выключить», и, положив комнатную тапочку рядом – мой новый телефон, размышляю о жизни. « О – о-о! Я прозре-е-ел! Я-я-я прозрел!» - откуда-то доносится голос…