Н А Т Ю Р М О Р Т
В нашем посёлке городского типа, в Доме Культуры, редко устраивают выставки картин местные и заезжие художники. Вроде как не престижно для них. Но именно посельчане самые благодарные посетители выставки. Долго стоят, рассматривают, перешёптываются, а если благодарят талантливого автора, то от всей души.
На открытии одной такой выставки мне посчастливилось присутствовать. Жаль только, имени художника не запомнила. Что тут поделаешь, память у меня на имена и даты слабовата. Но зато увиденное хорошо запомнилось. Картин много, в простых рамочках, средней величины, большей частью натюрморты.
Художник - старичок, лет за восемьдесят, худенький такой, в очках с толстыми стёклами, опекаемый сыном – внушительного вида человеком. Старичок сидел в уголочке за маленьким столиком. На столике букеты цветов, подарки, сувениры. Старенький художник смущённо улыбался, на лице радость и некая вина. Видно не привык человек к высоким почестям, совестно ему было, что столько людей оторвал от важных дел… Люди же смотрели на картины, оглядывались на автора и втайне недоумевали, что пейзажи и натюрморты, такие добрые, мирные, написаны человеком, вынесшим все тяготы войны. Цветы, ветки рябины на полотнах – будто живые, только лишь что не пахнут.
Я шла от картины к картине и еле сдерживала себя, чтоб не воскликнуть очередное своё восторженное – «Ой!» И вдруг, стала, как «вкопанная», от увиденного натюрморта, так сказать – «провалилась во времени». И было на что засмотреться, ведь на холсте, как в зеркале, был кусочек моего детства: на старой, облупленной табуретке, второпях покрытом беленьким в горошек платком, стояла крынка с молоком. Капельки молока слезой сбегают по глиняной щеке. Рядом с крынкой гранёный стакан на две трети наполненный молоком, нарезанный ржаной хлеб и несколько кубиков сахара. И эта нехитрая снедь - из нашего послевоенного детства, да ещё и не на каждом столе была…
Слёзы навернулись на глаза, ком застрял в горле. Хотела Спасибо сказать и… не смогла, только повернулась к художнику, встретилась с ним взглядом и, как-то само-собой так получилось, поклонилась ему. Разбежались морщинки на его лице, словно годы отступили, уступая место радости и благодарности за понимание людское и единомыслие.
Весной это было. В тот день ещё большие хлопья снега удивляли прохожих. Я шла домой с выставки и мне казалось, что вот, за этой снежной пеленой, скрывается панорама давно мною покинутого села, хата моих родителей под соломенной крышей, мой дедушка с палочкой в руке стоит у калитки, бабушка доит козу и мама, такая красивая, в повязанном беленьком платочке в горошек… По щеке катилась горячая слеза, а губы улыбались прошлому и настоящему.
2014 г.