Какое-то количество лет назад я услышала: "Мне надоело быть ступенькой в развитии других". Как лезвием полоснуло. И хотелось воскликнуть: "Да и не надо, я что прошу что ли, сама разберусь как-нибудь..." а только и сама все круг по кругу все той же ступенькой, без права на личную частную жизнь.
И ведь нет никого, кому хотелось бы поклониться, а он или она теплым взглядом обласкали бы безмолвно, все поняв: каждую пережитую тобой эмоцию, каждое невысказанное слово... и что это за дурацкая потребность быть понятым.
И в чем смысл этого беспеременного томления, движенья вперед с кандалами на ногах?
И даже плакать хочется от того, насколько НЕТ НИКОГО, КОМУ БЫ ХОТЕЛОСЬ... и только желтая осень словно гладит по голове, утешая, опрокидывая твои глаза в пронзительно-синее небо, которое так глубоко, что там тонуть и тонуть, падая вверх тормашками на дно, выстланное золотой и багряной листвой. Я погружаю руку в дыхание времени и она становится прозрачной, и вот уже я вижу сквозь себя обуглившуюся головку Борщевика полевого, мокро-черным силуэтом прорезающего пространство.
Я задыхаюсь от восторга!! Я дышать не могу от невозможности воспроизвести все то, что ощущаю в этот миг! Эту невероятную торжественность и невыносимость бытия, когда я сама хотела бы быть этим уснувшим стеблем, колышущимся не ветру под моросящим дождем. Ведь сколько свободы, счастья и простоты в этом не умершем, но застывшем куске вселенной.....
Призма памяти подбрасывает картинки минуток, тех случайных впечатлений, когда самая малая малость вдруг впечатывается в твое сознание единственной истиной, вообще единственной возможной.
и ты распят.