Мужчина ты или женщина, молод или стар, боязлив или отважен, однажды может наступить день.
День, когда в спину насквозь вставляют кинжал ли, нож ли, а может стилет. Когда, идя навстречу промозглому ветру, закрывая тело от его обжигающих порывов, пряча шею куда-то в область сплетения, поневоле опускаешь глаза на грудь и видишь, как с острия, прошедшего насквозь, капает кровь. Ты трогаешь это, но руки чисты. Ты хочешь закричать, но голоса нет. Тянет к земле, но ты не можешь упасть. Люди бегут мимо, толкают тебя в метро, проходят рядом скорым шагом, порой бросая равнодушные взгляды. Когда-то ты и сам был таким. Сильным и холоднокровным. Но теперь по иронии ты хлебнул своей же желчи. Но вот же они! Твои обидчики! И тот, и этот! Лови их! Но ловить некого. Ловить некому. Тебя нет. Ты разъел себя сам, закусив обидой и запив одиночеством. Одиночеством, которое собственноручно удобрял, упиваясь своим горем и несчастьем, своей беспомощностью и болью, которая утихла бы, не ковыряй ты рану своими беспокойными пальцами.
Ты сам проткнул себя насквозь, испортив и пальто, и душу, которые теперь некому даже продать.