Со скрипом рождается стих,
слова сочетаются скупо.
Мой голос не громок, не тих,
стихи ни умны, ни глупы.
Через барьеры и кочки
я тащу завязшую нить.
И упрямо строчка за строчкой
встает, чтоб сказать и быть.
Ворох названий многих...
В нем роюсь, ищу, нахожу.
Слова отпускаю с порога –
я ими, что надо, скажу.
Высоко не умею парить,
выплетая узоры жемчужные.
О случайном начну говорить –
ненароком окажется нужное.
Если что-то не так (называется "болью"),
что боль та моя, не забуду.
Да только людей "тр-р-рагической" ролью
потешать и дразнить не буду.
50-е.