Худ. Б. Исмаилов
…В далёкой ростовской, почти безымянной, деревне,
Средь грядок картошки и лука,
В седом одиночестве
И в унизительной смиренной бедности,
Ушёл от нас в вечность
К своей возлюбленной Свете-Светлане
Последний русский сказочник –
Русский улыбчивый Антуан де Сент-Экзюпери –
Юра Юрий Харламов
Самый нежно душевный, хрустально херувимски прозрачный, щедролюбивый
человек
Из тех, кого я знал на земле…
Но Антуан улетел в небеса на самолёте,
А Юра улетел ушёл взошёл к звездам,
Где ждёт его Света –
От картофельных грядок и зарослей изумрудного укропа и лука…
Он не успел собрать урожай небогатый,
И вот мы собираем картошку и лук
На Его деревенских поминках…
Он завещал нам картошку и лук
И небесные крылатые вечные сказки –
А нас на земле осталось так мало –
Так мало любителей юриных пленительно детских доверчивых, как кружева невесты, сказок…
И вот мы пьём поминальное вино и тихо рыдаем
На опустевших грядках…
Ах, жаль, что без Юры… течет этот праздник загробный печальный…
А Юра нам кротко нежно улыбается
Из Небесного Царствия –
Как будто и он повинен, что Смерть на земле – хозяйка…
И шепчет: Ребята… родные… земные…
Не плачьте…
Я жду вас под вечноцветущими яблонями…
А Света накрыла стол
С молодой картошкой, посыпанной изумрудным укропом и луком,
Которые вы только что собрали сорвали…
…Так блаженно уходят из мира сказочники…
Так они нежно улыбчиво переселяются в Небесное Царство…
Так мы блаженно рыдаем на поминальных грядках…
Господь! Помилуй нас, грешных и невиноватых…
На грядках… на грядках…
На опустевших грядках…
Лето, 2014 г.
НА СМЕРТЬ ЮРИЯ ХАРЛАМОВА…
…Ах, я бреду в осеннем русском поле поле поле
И собираю вспоминаю в поле некошеном урожай покошенный друзей моих усопших
Ах, в русском поле нынче брошенном только Смерть с косою ходит косит
Ах, в старости ты бродишь средь гробов – а не средь колосьев отягченных
А нынешняя Русь – на кладбище бескрайнее похожая…
Ах, скоро-скоро я один споткнусь останусь в вечножуравлином русском поле
непокошенном
Где нынче лишь стоит царит бурьян
И нет ни колоска живого
Ни козы
И ни травинки
Лишь одинокий Спас в забытой русской петушиной косоворотке
Да в яловых сапогах –
Ведь поле русское – вечноползущее вечнодождливое вечнопромоклое
Хотя вечнорыдалисто-родное, как дитё промозглое косое
Навстречу мне грядёт и молвит:
…Сыне… сыне…
Нынче ты стал одиноким в русском поле беззащитно неповинно одиноком
А я уже две тыщи лет брожу по миру Одиноким
И с упованием спасаю утешаю одиноких
А их, как звезд в ночном небесном поле…
О поле русское…
Пустыня…
Завыть бы волком – да не ходит волк в пустыне…
Один бурьян…
Ни колоска живого…
Ни козы
И ни травинки…
И лишь тоскующий от одиночества Вселенский Бог
Отеческою Дланью
Убирает нежно со щеки моей слезинку…
Кондара. Лето 2014 г.