пастель, картон,51х36
Как творчества процессы непохожи.
Пейзаж рисуешь, пишешь ли портрет
Стремишься, чтоб с натурой было схоже,
И в замысле уже живет ответ.
В стихах же все иначе происходит:
Невнятно мысль мелькнула, слово, два,
А дальше вьется нить, сама слова находит,
И я присутствую в процессе лишь едва.
И я не знаю нити поворотов,
Куда закатится, в конце концов, клубок,
В каких я окажусь водоворотах,
И о какой споткнусь сейчас порог.
И вдруг ко мне приходит озаренье:
Я понимаю - вызрело давно
И вылилось наружу откровенье,
Как забродившее хмелящее вино.