Семь поэтических томов
в стране выходит ежесуточно.
А я друзей и городов
бегу, как бешеная сука,
Я — в кризисе. Душа нема.
«Ни дня без строчки», — друг мой дрочит.
А у меня —
ни дней, ни строчек…
А. Вознесенский: «Не пишется.»
Когда не пишутся сонеты, строк парус тряпкою повис и ни ответа, ни привета, твой ангел вновь словил каприз… когда любой момент – похмелье, работа каторгой гнетёт, и сплин безрадостною тенью приклеен сутки напролёт; отрезанный от света мира зациклен в сумрачном кольце, фальшиво-вежливая мина примёрзла маской на лице… когда не радостны восходы и новый день – лишь новый враг, а мозг, депрессии в угоду, твердит: вся жизнь твоя – косяк!
Вернётся ангел твой заблудший,
Взмахнёт серебряным крылом
И, в деградации тонувший,
Рванёшься к небу журавлём.
Реанимируется сердце
И звуки чёткие стихов
Рассыплются весёлым скерцо
По звонкой высоте мостов!