Сама жизнь написала сценарий. И мне не с кем поделиться...
1959-й год... Я руковожу группой туристов нашего Ростовского госуниверситета (РГУ, теперь ЮФУ). Поход по Кавказу. Разные факультеты, в основном - девочки. Один из парней симпатизирует мне. Все располагает к пробуждению чувств. Природа, опасности - горы, ледники, ущелья, где сейчас только боевики бегают. Симпатичный, филолог, очки с огромными диоптриями... Может быть, я бы и ответила на его чувства... Но у меня есть парень, с которым мы должны встретиться в альпинистском лагере после моего похода.
Потом все заканчивается... И поход, и пребывание в альплагере, и встречи с моим парнем... Осенью получаю письмо: "Был бы рад видеть тебя в лыжном походе по лесам Подмосковья". Но я - в трауре... Начинать новые отношения рано...
Потом жизнь потекла, у каждого своя. Слышала, что у него, как и у меня - семья, дети. Пересеклись как-то, попали в один сборник стихов (Антология Донской поэзии). Обменялись сборниками стихов.
А 3 дня назад узнала из новостей, что 74-летний профессор нашего университета погиб страшной смертью. Как несправедливо! Любимый муж и отец, любимый преподаватель студентов погиб в торговой палатке во дворе собственного дома. Пьяный чиновник обладминистрации на своей машине раскидал 7 машин, заехал во двор дома, сбил конструкцию палатки, которая погребла под собой несчастного ученого и его жену. Доставали их МЧС. Профессору оторвала часть ноги. Спасти его не удалось. Жена в больнице.
Что это? Какой злой рок погубил доброго, удивительного человека? Я скорблю, вспоминая юность...