Обстоятельства сложились так, что последний день в Словении, в который я улетал в Москву - приходился на праздник. Был день словенской культуры, связанный с поэтом Франце Прешерном, который является для словенской культуры, как Пушкин для русской.Друг повез меня в село Врба – место где родился поэт.
День был солнечный. Наличие множества машин и торжественный вид людей, накладывали отпечаток какой-то ответственности, словно тебя посвящают во что-то личное, сокровенное. То и дело мимо нас проходили мужчины в цилиндрах и с тросточками, женщины в шляпках с вуалью.
Мы миновали ярмарку и подходя к памятнику, оказались возле сцены,- все говорило о мероприятии которое должно было начаться. Остановились возле дома, в котором родился Франце Прешерн. Подготовка к празднику шла полным ходом: слева от нас «мужчина 19 века», возле печатного станка давал интервью местной телекомпании. Но мы повернули направо, в дом. Дом был полон людей. Главная комната, там где изразцовая печь и длинные лавки вдоль стен, была заполнена и нам пришлось остановиться в дверях. Там человек старше средних лет, с бейджиком Vodnik вел диалог со зрителями. Совсем не нужно было понимать словенского языка, что-бы чувствовать, с какой любовью он это делает. Жестикулируя руками Vodnik наклонялся и приседал, обращаясь к присутствующим и даже затевал бельканто в своем диалоге, и чем то напоминал ребенка, несмотря на свой немолодой возраст. Я не мог оторваться и ушел рассматривать дом, после того, как все закончилось. В другой комнате «печь по черному»…постоял, вдохнул глубоко запах смолы, которая густыми, жирными черными слоями украшала стены и потолок. Дальше комната, где на вертикальных витринах были уложены книги со стихами поэта, на стенах картины. Некоторое время постоял возле портрета Юлии Примиц,- возлюбленной поэта, его портрета.
На выходе во дворе очутились возле книжного развала.Друг приобрел несколько детских книжек для маленького сына и мы отправились в сторону машины. На ярмарке остановились. Тут было живо. Все кругом громко разговаривало и бурлило. Торговцы и торговки красиво зазывали покупателей и это у них неплохо получалось. На столах шел праздник, - веселые лица, чашки с гроком и рюмки с грушевицей, поднимающиеся и тут же опускающиеся руки, уже с пустой посудой, громкие тосты и обрывки стихов.
Самого главного торжества мы не дождались, поджимало время, надо было ехать в аэропорт….
Уже стоя у машины окинул взглядом горы растущие из неба, маленькую католическую церквушку, домики – аккуратные и похожие на игрушечные, относительно этих гор. Ощущая дыханием морозный воздух, поймав взглядом солнечный луч и окинув предгорье, почувствовал благодарность к Франце Прешерну, за то что он был……
Село родное далеко в тумане.
Там дом отца стоит покой храня.
О если б роковая жажда знаний,
Подобно змию не влекла меня.
О если б знал я внемля небесам,
Что станет ядом сладость обещанья,
Что веру потеряв я стану сам
Игрушкой бурь лишенных состраданья!
Сердечную привязанность подруги,
Ее любовь и бархатные руки –
Вот что могла бы жизнь мне принести.
Спокойным дням душа была бы рада,
А дом и поле – от огня и града –
Сам Бог хранил бы. До конца пути.
Франце Прешерн(1800 – 1849)
8 февраля 2013 года