Чёртова грусть, опостылевший гипс, эта осень, прямо как плаха.
Рвануть бы сейчас в какой-нибудь Ивдель, на каком-нибудь "тахо".
А дорогой молчать, и смотреть в горизонт, теребить серёжку.
Куча орехов наверно там, клюкв, и какая-нибудь морошка.
Песни одни и те же крутить, смакуя встречу с тайгою.
Молить, чтоб дорогу за мною мело, какою-нибудь пургою.
Километры по тропкам, где нет и следов, говорить о зиме с глушью.
В карте запутаться, и набрести, на какую-нибудь избушку.
Истопить печурку, плеснуть коньяку, и найти на окне свечки,
поленницу возле бани. За ней, хоть какую-нибудь, да речку.
Ночью, сквозь кедры, с порога смотреть на Медведицы ковш яркий.
Чтобы падали звезды в таёжный лес, как искры какой-нибудь сварки.
На каменку брызгать живИцы духИ, и калёною в речку падать.
Кашу из круп, да воды ключевой, хоть какую-нибудь, слАдить.
Песни петь громко, шептаться стихами,с эхом смеяться звонким.
И домовому за печку едУ, как какая- нибудь девчонка.
Сон не идет, город бойко шумит, до рассвета совсем мало.
Все равно поеду, там выну тоску, как какое-нибудь жало.