Любит.. не любит… плюнет… поцелует… В какой момент ее жизнь превратилась в слепое, глупое детское гадание на ромашке? Почему она абсолютно не догадывается ни о чем, ни о том, как к ней относятся, ни о том хотят ли встречи, ни о том будет ли она вообще. Ромашка… резко оборванные лепестки, каждый из которых или дарит какую-то надежду, или обрывает. Попробовала погадать на настоящей ромашке. Она не жизнь. Касательно него ромашка всегда выдает один и тот же ответ. Даже странно: разные ромашки, а ответ один.
То ли дело жизнь. Отношения (если их все-таки можно так назвать) одни, а все остальное разное. Разные чувства в разное время, разные (порой обидные и ненужные) слова, разные планы, хотя в них все же есть общее – они все пока что так и не реализовались. Во время их последней встречи, ей так хотелось определенности, а получила снова ромашку. Вот и сиди теперь с оборванным цветком, потерянным видом, шепчи дрожащими губами «любит», «не любит»… И надейся на чудо. А оно, глядишь, и случится. Недаром же среди осени в ее руках оказалась настоящая ромашка.
«Любит».