Доченьке.
"И — будь, что будет
там, за облаками!
Прощаясь и за всё простив,
Мы пили осень
робкими глотками —
Нескромный наш аперитив."
Тепло твоё
в руках моих осталось.
Я хмурил брови и смотрел,
Как ты, смеясь,
по трапу поднималась,
И ангел у плеча летел.
* * *